tag:blogger.com,1999:blog-5056076777108654512024-03-18T19:47:52.126-07:00Objetos FrágilesTitulo robado de un libro de Neil Gaiman. Aquí mis objetos frágiles, en su mayoría quebrados y filosos.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-78536391047576802832015-08-29T04:01:00.001-07:002015-08-29T06:15:13.042-07:00La Revolución de Sísifo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_m8jaAc1RsTK_rhf5oAIeV4xUHHo2_0e9hAH82yK6NCuzxJwVa0706fOZ0KZTt4-UzpDXueafNFQElqmc-RGYIkbW38GVEzGTsrKW6Ms3ndfvi3idwhyphenhyphenKOGUZ8av6l4-N3Ib3IXyuN4/s1600/stuck13.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy_m8jaAc1RsTK_rhf5oAIeV4xUHHo2_0e9hAH82yK6NCuzxJwVa0706fOZ0KZTt4-UzpDXueafNFQElqmc-RGYIkbW38GVEzGTsrKW6Ms3ndfvi3idwhyphenhyphenKOGUZ8av6l4-N3Ib3IXyuN4/s320/stuck13.jpg" width="277" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Los dioses fueron los primeros amos,
para mucha gente son aun los únicos. Los dioses fueron o son aún, quizás, amos
tan primigenios, que los amos más burdos, transitorios, mortales, como los reyes,
los líderes religiosos, los estados elegidos, algunos presidentes, otros tantos
famosos, ciertos bancos y hasta los dólares, invocan el derecho divino como
origen de su regencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Los dioses fueron los primeros amos
y, como todos los amos, divisaron mecanismos para mantenerse en el poder. Visto
así, se entiende que el cielo y el infierno son cláusulas contractuales, que el paraíso
es exactamente la misma trampa que la zanahoria en el palo de la escalada social, que el Hades y el averno son tipos de
interés eternamente al alza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Si los dioses fueron los primeros
amos, Prometeo fue el primer revolucionario y como tal se hizo de él un castigo
ejemplar: por el inimaginable atrevimiento de llevar el fuego, que era una
marca registrada del Olimpo, a los humanos, se le encadenó a una roca y cíclicamente un águila (que yo voy a asumir era calva) devoraba su hígado durante el día.
Por la noche, que duraba lo justo, el órgano se regeneraba para así permitir al
águila reanudar su festín al despuntar el alba, vamos, una crisis financiera,
una burbuja hipotecaria, el sistema económico mundial, en dos platos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Por un pleito similar botaron a Eva y
Adán del Edén. La serpiente fue la ideóloga pero fue Eva la que, precursora de
Wikileaks, le quitó una manzana al árbol del conocimiento. La verdad es que Yahvé
había sido muy claro, le había dicho (más o menos y parafraseando): “ No comas
de este árbol porque a mí me da la gana, las razones no te las digo porque no
necesitas saberlas (porque me da miedo que las sepas, y esto no lo dijo), tu
solamente tienes que saber que puedes vivir en paz (aunque no tengas concepto
de la vida) que puedes ser feliz (aunque la felicidad sea aburrida) siempre y
cuando vayas derechito y por la sombrita”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Pero la gloriosa curiosidad de Eva le
ganó a las normas y Adán hizo la única cosa inteligente que se le conoce: prefirió anudarse a las caderas de Eva que a las alas de los serafines.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Luego vinieron los documentos
oficiales y la carta de despido y trataron de disminuir su papel y de hacer
creer a la gente que la cristiandad es una cosa patriarcal, pero es a la gran
matriarca (a quien imagino con caderas más anchas, labios más gruesos y tez más
oscura de lo que la imaginó Durero) a quien debemos el glorioso desafuero en
el que vivimos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFMUSSmSG6ztZbHy2oR-bFrN3eJeH83VcwT-1pztz06ho5T0dj9khRyY16zSGMqA_O6wogSncHa00_qMTENxjLD2tNk9EYKOXFg-TH4nRchXhbHQPpuTr0pe98BUouXY6xcglHcnvE3Yc/s1600/arte-renacentista-31-638.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFMUSSmSG6ztZbHy2oR-bFrN3eJeH83VcwT-1pztz06ho5T0dj9khRyY16zSGMqA_O6wogSncHa00_qMTENxjLD2tNk9EYKOXFg-TH4nRchXhbHQPpuTr0pe98BUouXY6xcglHcnvE3Yc/s400/arte-renacentista-31-638.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ojeando un poco más el contrato, del
cual hay innumerables copias no oficiales, en versos, mitos y leyendas, nos
damos cuenta de que a nuestra porción de humanidad nos ha tocado el papel de Sísifo. </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;">El suplicio de Sísifo es rodar una
roca muy pesada (tan voluminosa y pesada como podía concebirla un dios), hasta
la cima de una ladera del inframundo y dejarla caer por el otro lado, pero cada
vez que se acercaba a la cima el peso de la roca se hacía insoportable y sus
fuerzas fallaban, deslizándose la roca otra vez hasta el comienzo del camino.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Las personas que no solo no estamos
conformes con el modo en que funciona el mundo sino que creemos que puede
funcionar de otra manera, estamos cansados de ver y vivir cada dos por tres
este escenario, subimos y subimos, enjugando estoicamente sudor, lágrimas y
sangre. La roca por su parte hace mucho que dejo de ser piedra sino una inmensa
pelota de mierda que crece y crece mientras los amos de turno, los cobardes y
los inútiles se cagan en nuestras esperanzas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Algunos resisten más que otros. Algunos
más, drenados de todas sus fuerzas, se ahogan en la mierda que les envuelve y
se nutre de ellos y pasan a formar parte de la pelota.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">A uno y a otro lado los rostros dicen
lo mismo sin enunciar jamás las preguntas:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Va a ser siempre igual?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Estamos condenados a que los zarpazos
de la rapiña, el desespero y el
desencanto nos consuman todas las fuerzas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Hasta que nuestra mayor aspiración sea
mantenernos en el tope de la bola y que otros nos empujen? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿El éxito es sonreír haciendo malabares
mientras mantenemos el equilibrio sobre un estercolero?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Y hay seres valientes que insisten, seres
infinitamente más fuertes que yo o que tantos otros encuentran maneras de
reducir las dimensiones de la bola, de animar más fuerza y convocar más gente
para apuntalar los hombros y subir. Y por breves instantes el aire se limpia y
trabajamos cantando porque nos sentimos fuertes, pero justo antes de la cima
los amos cagan toda la ladera y matan y
arrebatan a las manos necesarias y nos despeñamos todos de nuevo hasta el
fondo, con una carga el doble de pesada y mucho menos que la mitad de nuestras
fuerzas.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Es entonces que nace otra pregunta,
una pregunta que habita en todos pero que pocos se atreven siquiera a pensar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¿Por qué? ¿Por qué hay que empujar la
mierda? ¿Por qué subirla por esta colina, como si en la cúspide fuera a apestar
menos?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La verdad es que se ha intentado y
basta con dar la espalda a la colina para que el resto del infierno, o del
contrato, se nos venga encima.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Golpes de estado, deudas eternas,
tratados de comercio, resoluciones arbitrarias, listas negras, acusaciones de
terrorismos, guerras preventivas, la siempre tácita amenaza nuclear, etc. Todo
pasto para que los miserables locales, la gusanera que nace y se alimenta de la
pelota de mierda, se crezcan y se apoderen de las pocas fuerzas que nos quedan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; text-align: justify;">Definitivamente no se la respuesta a
esta pregunta, solo sé que no se puede ganar un juego que para existir necesita
que nosotros perdamos, solo sé que yo no
firmé ningún contrato, que el pecado de Prometeo fue amarme o amarnos,
que el de Eva fue ser humana y tener ansia de verdad, que el de Sísifo fue
codearse con los dioses, no temerles, saltarse sus reglas (le acusan de robar
como ellos, matar como ellos, pero sin la inmunidad que da el poder), también atreverse
a ser un ser propio con su propio camino, engañarles, ser más inteligente, atreverse
a arrebatarles el secreto divino de vivir, errar y crecer.</span>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-52831143225395494322015-04-13T08:16:00.000-07:002015-04-14T03:31:43.866-07:00Nos murió Galeano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC4U49AA07z3xe6zXkoyRodmMac2K7scEJ53dSFdJ8SYayMD8tfrKSt205P9OJR09EXQ_j9uoG_7YbNwDfXYEeNWkYmzIl9Kip4cNaqaiQmgLSoZHCsPNUyj5txtynLlKyfFHujGTtyR8/s1600/galeano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC4U49AA07z3xe6zXkoyRodmMac2K7scEJ53dSFdJ8SYayMD8tfrKSt205P9OJR09EXQ_j9uoG_7YbNwDfXYEeNWkYmzIl9Kip4cNaqaiQmgLSoZHCsPNUyj5txtynLlKyfFHujGTtyR8/s1600/galeano.jpg" height="180" width="320"></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando la muerte pronuncia un
silencio tan profundo como el de Eduardo Galeano uno no puede más que
cuestionarse todos los sonidos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La punzada aguda que me atraviesa
desde el estómago hasta la garganta se va haciendo arabescos en mi cuerpo,
ensarta el hígado y los pulmones, el corazón y el diafragma. Una espina de mil
puntas que no suena, que no existe, que no me mata y que aun así permanece.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me cuestiono a la muerte con su egoísmo indiferente y
poderoso sometiendo a mi egoísmo débil, aniñado, amante, humano.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuestiono mi voz desvaída de vocablos, harta de decir, a mis
manos hartas de escribir, qué inútil cada palabra que no sea Eduardo Galeno. Qué atronador todo el silencio que habita en las frases que
no alcanzo a decir, qué viva la herida en que la pequeña muerte de un hombre le
duele tanto a tantos otros.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<br>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hoy los latinoamericanos nos morimos todos un poco con la
muerte de Galeano, y hay tantos que lo ignoran, que se murieron y ni se dan
cuenta. Pobres los que no lo saben, pobres los que no quieren saberlo.<o:p></o:p></div>
Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-91725192705420903802015-02-22T13:33:00.001-08:002015-08-06T19:27:41.959-07:00Cuatro Preguntas<iframe frameborder="no" height="450" scrolling="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/192490743&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true" width="100%"></iframe>
Las tonadas son cantos de trabajo que se balancean entre la tristeza y la esperanza, las más bellas me resultan los cantos de ordeño donde se llamaban a las vacas cantando para ordeñarlas y en cada verso pueden olerse los pastizales, la pobreza, el barro, el sudor y la belleza.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/IQjtxhT_4_Q/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="http://www.youtube.com/embed/IQjtxhT_4_Q?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
Los dos instrumentos musicales que más me suenan a Venezuela son el cuatro y la bandola, el cuatro es llamado así por su numero de cuerdas, es de caja pequeña y sonido dulce y ronco, a quien no lo conozca le parecera un ukelele grande, pero su sonido es más recio, sobrio y melancólico, también goza de un repertorio y una ejecución más desarrollada.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/FDcKc4nd3ys/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="http://www.youtube.com/embed/FDcKc4nd3ys?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<br />
La bandola es similar en aspecto y sonido al laud palestino, y aunque en el cápitulo se le escucha meloso y triste (en una pieza extraordinaria de Ismael Querales) su punteo es más bien sinónimo de algarabía y vivacidad.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/7sKfjBRpr_o/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="http://www.youtube.com/embed/7sKfjBRpr_o?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=7sKfjBRpr_o"></a><a href="https://www.youtube.com/watch?v=SZ82PYP5Mb4"></a>Las tropas que bajo el mando de Simón Bolivar libertaron 5 países americanos y terminaron con la presencia española en suramerica quizás encontraron su mayor prueba no en el sable del enemigo sino en el paso de los andes, miles de hombre empobrecidos y harapietons cruzando las cumbres heladas solo para batallar al descender, en los siglos de guerra se le huye a la muerte para poder ir a su encuentro. Fue en el Chimborazo, la cima más alta del actual Ecuador, que Bolivar tuvo un celebre delirio y el padre tiempo le anudo la memoria y le hizo adicto a la esperanza.
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj20v7iDDxP0_dhPbnLUREelZe_GMepkDQL4LJq8AMdD42Xff4cxi0UVAB6VoRyiLlvAlSLfDk3SFbypWDiptUQMGWxNjzvO9eJ4i3SWHM2yDAuOSHGeG8hoSnTqmrJhpNsKhkzTRHRPHo/s1600/chimborazo-ecuador-hiking.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj20v7iDDxP0_dhPbnLUREelZe_GMepkDQL4LJq8AMdD42Xff4cxi0UVAB6VoRyiLlvAlSLfDk3SFbypWDiptUQMGWxNjzvO9eJ4i3SWHM2yDAuOSHGeG8hoSnTqmrJhpNsKhkzTRHRPHo/s320/chimborazo-ecuador-hiking.jpg" /></a></div>
Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-3009617814099691442014-11-23T12:50:00.004-08:002014-11-23T12:50:57.099-08:00Escaleras<iframe width="100%" height="450" scrolling="no" frameborder="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/178309108&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true"></iframe>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El gran poeta William Blake era también un gran grabador y uno de sus grabados más complejos es el de la escalera de Jacob.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivgv7Tw9n1lTmn_F_EUXLfzuRm4wA8tRm3I1cYWSjOIyOl4arRuMbIGwMRI81D9iBrcynmAHqZuXQ9mmhGd30f-qP7SrFaHwz5J7w52bXBE_NPgt5zPXUCDV39KiZ__y6BaIeyiqliLEg/s1600/Blake_jacobsladder.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivgv7Tw9n1lTmn_F_EUXLfzuRm4wA8tRm3I1cYWSjOIyOl4arRuMbIGwMRI81D9iBrcynmAHqZuXQ9mmhGd30f-qP7SrFaHwz5J7w52bXBE_NPgt5zPXUCDV39KiZ__y6BaIeyiqliLEg/s1600/Blake_jacobsladder.jpg" height="320" width="251" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
También llaman escalera de Jacob a la corriente eléctrica
que sube a través de dos filamentos divergentes, ciertamente los ángeles incandescentes
que menciona Dante en la divina comedia son luz terrible y el látigo del rayo.<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/cU0sLf5okZ0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
“El Acorazado Potemkin” fue realizada en 1925 y es, junto
con “Octubre”, la gran obra de Serguei Eisenstein, padre del montaje y obrero
del cine. La escena de las escaleras de
Odessa ha sido homenajeada numerosas veces por otros directores, como Brian de
Palma en “los intocables” o Terry Gilliam en “Brazil”. Esta escena es, para mí,
una de las mejores secuencias de la historia del cine y casi noventa años después
de su creación aun es capaz de ponerme los pelos de punta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object width="320" height="266" class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="https://ytimg.googleusercontent.com/vi/laJ_1P-Py2k/0.jpg"><param name="movie" value="https://youtube.googleapis.com/v/laJ_1P-Py2k&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="https://youtube.googleapis.com/v/laJ_1P-Py2k&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-49569746019595464352014-10-26T07:09:00.000-07:002014-10-26T07:09:45.117-07:00Cosmogonías<iframe width="100%" height="450" scrolling="no" frameborder="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/173920655&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true"></iframe><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Llama la atención lo mucho que se parece la idea del
Ginnungaggap al big bang, este agujero único donde se agitan el todo y la nada
al mismo tiempo, del cual todo nació y al cual todo volverá a su tiempo. La física
actual apoya la idea de un Ginnungaggap, un agujero negro increíblemente masivo
que terminara por devorarlo todo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
También parece haber algo de física en el mito japonés,
donde el peso de las partículas juega un papel fundamental en separar los
elementos, como si se hablara de electrones y protones. El peso atómico habla,
en la mitología japonesa, del cabello sedoso de Amaterasu en lugar de la vida
media del uranio, pero parece claro que al final nuestros dioses solo han cambiado
de nombre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Siempre he pensado que el mito de creación más bello que hay
es el de Tolkien, sin duda muchos estaremos de acuerdo con que la música es
esencia fundamental de la vida, pero aún allí, en esta abstracción puramente poética,
hay alguna base científica. Hay millares de sonidos que somos incapaces de
percibir, pero todo el universo vibra, poderosa e infinitamente, y esas
vibraciones conforman la misma hechura del espacio-tiempo<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
PD: esta fue una mezcla complicada me disculpo si hay alguna
parte en que la voz se pierde un poco. <o:p></o:p></div>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-7148518683862087302014-10-04T13:52:00.000-07:002014-10-04T13:52:50.703-07:00Violeta<iframe frameborder="no" height="300" scrolling="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/170649756&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true" width="100%"></iframe>
<br />
En el segundo capítulo de “desvaríos de un hombre solo” se me confunden tres violetas, el color, las flores y la mujer.<br />
<br />
El color violeta está a un extremo del rango de luz visible, sin embargo esto es apenas una pequeña parte de las radiaciones electromagnéticas a la que nuestros ojos son sensibles. Un espectrómetro se convierte entonces en un aparato legendario, que nos permite intuir colores para los que no tenemos nombre.<br />
<br />
Las violetas siempre me han parecido flores dulces, líquidas, he aprendido que muchas son rastreras y usadas para salvaguardar el suelo de cultivo cuando está en barbecho, algo de anhelo por el agua tiene, aunque eso pueda decirse de todas las plantas. En la ciudad el sueño del jardinero resulta complicado pero aún me entretengo en las maravillosas ilustraciones de los naturalistas que las describieron por vez primera.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlwdKQ_38cAXAwRgtbn_QS2Vws-YTzJjtfz3BKjCXguz8QToRFLho6F3Oc9RCBiZxp_p1L1b0NQRk1oZDmU3nnbjGmXap-YCEQN4AvunozUV3uQ4JA8ukXbujao1BFK0ElO6uaY8oqLJ8/s1600/tumblr_mk2vv6mUdn1rub9fao1_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlwdKQ_38cAXAwRgtbn_QS2Vws-YTzJjtfz3BKjCXguz8QToRFLho6F3Oc9RCBiZxp_p1L1b0NQRk1oZDmU3nnbjGmXap-YCEQN4AvunozUV3uQ4JA8ukXbujao1BFK0ElO6uaY8oqLJ8/s320/tumblr_mk2vv6mUdn1rub9fao1_500.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirRveHSwNDKiyMkfvFsjFuih58ht2nKDh3dR84efXWaEKB2DdZS4eNgXlBZIS4ewoBcnYnToNaFrRGbr5S2EoMfAShdHpEgnuAHwsbNCJTag1IYjWbRPjInAJMLRPULx1oac5oCiHKvXM/s1600/willkomm5.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirRveHSwNDKiyMkfvFsjFuih58ht2nKDh3dR84efXWaEKB2DdZS4eNgXlBZIS4ewoBcnYnToNaFrRGbr5S2EoMfAShdHpEgnuAHwsbNCJTag1IYjWbRPjInAJMLRPULx1oac5oCiHKvXM/s1600/willkomm5.jpg" height="320" width="232" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
Violeta Parra es definitivamente la madre del canto popular comprometido latinoamericano, cada palabra dicha sobre su nombre se quedará siempre corta, mientras más conozco de ella más evidente se me hace un arrebato de mujer y vida que me estremece aun con tantos años de distancia. Entre tantísimas maravillosas composiciones, mi canción favorita de la violeta es “Volver a los diecisiete”:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/2ozG2tjy3QM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-85645310398327276292014-09-21T14:35:00.001-07:002014-09-21T14:46:48.391-07:00Estilo<iframe width="100%" height="300" scrolling="no" frameborder="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/168765673&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true"></iframe>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En la primera entrega de “desvaríos de un hombre solo”,
podemos escuchar a Charles Bukowski en su lectura del poema “estilo”, bajo estas
líneas dejo un vínculo a la grabación de lo que sería su última lectura pública.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/QB6IyLTvB7M?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
También hablamos brevemente de la
muerte de Hemingway, en la página web <a href="http://papasplanet.com/2009/10/26/the-house-where-hemingway-didnt-live/">papa’s planet</a> hay cientos de retazos de Hemingway,
un personaje tan arrollador que parece casi una caricatura de sí mismo, en el artículo
vinculado se puede ver la foto del recibo de su casa en Ketchum, donde se
suicidó. Los muebles con diseño modernista ya caducado, las cabezas de antílopes
y la chimenea parecen sacados de un set de Kubrick.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El <a href="http://www.teacherswhisky.com/our-whisky/teachers-highland-cream/">Teachers Higland cream</a> es un whisky “blended” (mezclado), es
decir que en su elaboración se usan maltas de diferentes destilerías y además
se combinan whiskys a partir de granos diferentes a la cebada (como el trigo o
el maíz). En su página web se jactan de ser, entre los mezclados, uno de los
que mayor proporción de malta de cebada usa.<o:p></o:p></div>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-83790154200520174802014-07-26T10:33:00.001-07:002014-09-11T01:05:48.384-07:00Sobre Luis Britto García<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Sobre Luis Britto García<o:p></o:p></span></b><br />
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUPLGmn31XunUuE_JY5JeP43KNIVcHr5eFrvOftqJLhKjVajTikipLXayZLM6y3be5HSrwjAig8YE4SVyz24RXAWe9VgoB8ZkCkrCCpo5TxFUfyBxQx4BfFh9oz1pRwBt5EcYXz0MxC3Q/s1600/77f87052-7c05-4083-b66e-735fc61656c2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUPLGmn31XunUuE_JY5JeP43KNIVcHr5eFrvOftqJLhKjVajTikipLXayZLM6y3be5HSrwjAig8YE4SVyz24RXAWe9VgoB8ZkCkrCCpo5TxFUfyBxQx4BfFh9oz1pRwBt5EcYXz0MxC3Q/s1600/77f87052-7c05-4083-b66e-735fc61656c2.jpeg" height="213" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">De
Luis Britto García se sabe que es escritor, dramaturgo, ensayista, guionista, abogado,
dibujante, un poco filósofo y echador de broma (valga la redundancia), que
cuenta con más de 60 títulos a sus espaldas y quien sabe cuántos otros a su
horizonte, que ha ganado premios en muchos géneros, que su creatividad
vagabunda no admite clasificaciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">De
Luis Britto García se puede, aunque no sea tarea fácil, enumerar los premios y los libros (los
publicados al menos), y los libros que han significado premios como “Rajatabla”,
“Abrapalabra” y “Demonios del mar: piratas y corsarios en las costas de
Venezuela”. Podría, por ejemplo, cuantificarse cada una las palabras y las
letras de cada uno de los libros, artículos, conferencias, blogs, autógrafos,
pies de páginas, notas al margen, etc; hasta que, como granos de trigo sobre un
tablero de ajedrez, se amontonen las letras desorganizadamente hasta rebasar
las alturas andinas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">De
Luis Britto García se sabe que aborda la ciencia ficción con un rigor tan
encarnado que resulta metafísico. Dispuesto a llevar la idea hasta sus últimas
consecuencias no permite que los ángulos esperables y establecidos de la
física, las matemáticas o el arte se limiten a sí mismos, por eso se permite
confundirnos y esclarecer seres extraterrenos trastocados en esculturas
contemporáneas como en el cuento “El Monstruo”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">De
Luis Britto García, se sabe, o se debería saber, al menos, que no se conformó
con tener ideas políticas en el papel, que
la falsa dicotomía entre calidad artística y compromiso se resolvió
instintivamente en el mismo. Confiesa que su época de estudiante “no fue
aburrida”. Estando en el liceo era autor de un periódico mural que tenía que
ser aprobado por la dirección antes de su publicación, como estudiante en la
UCV vivió el allanamiento del campus universitario durante la dictadura de
Marcos Pérez Jiménez y participó en las manifestaciones que acabarían con su
mandato el 23 de enero de 1958.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Si
sus ideas políticas no ponen en peligro su integridad artística es porque la
obra de Luis Britto no está al servicio de una agenda ideológica, simplemente
es una extensión de su propio pensamiento. Su arte no es comprometido porque
promueva ciertas ideas o critique otras; el compromiso principal es el de la
palabra, convencido de que la palabra precisa es proyección de sí mismo,
incapaz de contradicciones y siempre
certera en su voluntad de búsqueda. Como dejó claro en su alocución como
escritor homenajeado en FILVEN 2012 “la palabra constituye la humanidad”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">De
Luis Britto García también se sabe que es buzo y navegante, que ha navegado
incansablemente por el caribe, que en sus incursiones submarinas ha dado con naufragios
y ruinas centenarias, que ha salvado la vida precariamente en algunas de sus
exploraciones, que vuelve a la carga siempre con más preguntas por hacer al mar
y aún más vida para arriesgar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Lo
que no se sabe con certeza de Luis Britto García (pero se intuye) es que todo
forma parte de una misma necesidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Se
puede presumir que se sumerge en los textos con la misma avidez que en las
aguas, con la misma feliz certeza de su riesgo. Se puede presumir que aprovecha
la facilidad de los libros, que no requieren de aguantar la respiración, de
escafandra o agallas, para ahogarse en sus profundidades.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">A
través de sus obras permea siempre ese ambiente submarino, de claridad
enceguecedora, que habita en los arrecifes coralinos, la densidad diáfana con que
su prosa dibuja volutas de agua cálida y fría alrededor del lector, pececito curioso,
sediento de colores y anémonas. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Podemos
presumir que escribe como quien se propone escribir el mar, proponiendo una
inundación de conocimiento, un cataclismo generoso. Que un ansia de marea, pero
también de estela, de vela henchida, van detrás de cada frase, inconforme con
el horizonte que hay siempre en búsqueda del que será.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">O
quizás sea la vuelta de la moneda, y se sumerge en el mar en búsqueda de
tesoros, de identidades, aprende los arrecifes y las algas como los versos de
un poema. Libera del cieno marino los cuentos enterrados, escurridizos como
lenguados. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Persigue
los cangrejos y sobre todos los erizos para conseguir la palabra dura, la
punzante, la necesaria. Luis Britto García entra en el caribe porque es la única
manera de entender al indio en la piragua, enarbola la vela porque es la única
manera de comprender al pirata, se arrebola al cotidiano amanecer de sus
compatriotas porque es la única manera de ser propio, se encalla en la soledad
porque es la manera de intimar con el silencio del hombre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">De
Luis Britto García creo saber que se sumerge en las letras como en el mar, en
busca de un mismo legendario tesoro, empeñado en hallar nuestro sentir y
nuestro entender como nación, tan náufrago.<o:p></o:p></span></div>
Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-6942439712872988492014-02-12T13:09:00.003-08:002014-02-12T13:09:57.070-08:00Santiago Feliu<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCB05aVNyFgGkbuLP24kLEAfmS2gqhZCDuyxNgbXMaV23d9SqVuY2XFVKYZ8H0FZHM26S_D-Fhgi80S0xqbcaghAHiN7FKeHpS2qpLfYVlQJG1MyNzCmcps1t3wVdGhnW38-rgNjZG7XU/s1600/santiagofeliu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCB05aVNyFgGkbuLP24kLEAfmS2gqhZCDuyxNgbXMaV23d9SqVuY2XFVKYZ8H0FZHM26S_D-Fhgi80S0xqbcaghAHiN7FKeHpS2qpLfYVlQJG1MyNzCmcps1t3wVdGhnW38-rgNjZG7XU/s1600/santiagofeliu.jpg" height="228" width="320" /></a></div>
<br />
Yo recuerdo a Santiago sin haberlo visto nunca.<br />
<br />
Yo recuerdo a Santiago no con su guitarra y su barba y sus cabellos y su modo de cantar como un grito, como si toda la boca no le fuera suficiente para lo urgente de sus canciones. Yo recuerdo a Santiago informe, disuelto en nombres y arpegios, haciendo eco en mi amor adolescente como las notas en el cuerpo de una guitarra.<br />
<br />
Yo recuerdo a Santiago Feliú pasando del arrullo al grito, espoleando mis ganas de poesía entre la rabia y la ternura como diría Alí Primera. Recuerdo sus canciones ahora como una sola, agolpadas todas entre mi ojo y mi párpado, hechas una película acuosa que quiere venir en llanto. Los versos suceden todos al mismo tiempo, el llamado a la rebeldía lo mismo que la melancolía del amor y la terquedad de vivir.<br />
<br />
Entiendo que así recuerdo a Santiago, todo él lleno de tantas cosas, lo recuerdo con la certeza de que no se dejó nada fuera de la guitarra, que sin haberlo visto nunca lo he escuchado siempre. me doy cuenta de que lo recuerdo de la única manera que concibo recordarlo, cantándolo, hombre hecho ya definitivamente canción.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-50113639122836893742013-04-14T10:43:00.001-07:002013-04-14T10:43:53.505-07:00Pesadilla recurrente<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVngyqvXQv-DRBMpVw_IntobgHdWFajeSeXzLFO2ZVV_z6ZXS3jF9LFvSsiFXo-Ddp7PBQRBI3l4-SIvD0H6OtV4uewcqjz85TvqSEPVJ4N1avEZhHaseyoU4gr5aec0GCSbtIc3Q2ohg/s1600/477px-Johann_Heinrich_F%C3%BCssli_053.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVngyqvXQv-DRBMpVw_IntobgHdWFajeSeXzLFO2ZVV_z6ZXS3jF9LFvSsiFXo-Ddp7PBQRBI3l4-SIvD0H6OtV4uewcqjz85TvqSEPVJ4N1avEZhHaseyoU4gr5aec0GCSbtIc3Q2ohg/s320/477px-Johann_Heinrich_F%C3%BCssli_053.jpg" width="254" /></a></div>
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"Siempre, una y otra vez- me dijo mi amigo, con los ojos hundidos en las cuencas y bolsas rojizas bajo los parpados- sueño que me despierto y te cuento esto, me pesan los ojos y vuelvo a dormir.<br />
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Creo que está pasando de nuevo".<br />
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Mientras se dormía no le dije nada, pobre hombre con su cansado horror a cuestas, pero yo tengo tanto o más miedo que él.<br />
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Quizás solo soy el sueño de un moribundo.<br />
Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-9831510812313822522013-03-06T15:08:00.001-08:002013-03-06T15:08:49.789-08:00Confusiones:<br />
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Entre las miles de cosas que le reproché a Hugo Chavez en vida, hay una por la que le estaré siempre agradecido: le hizo entender a una gran parte de la población que tenemos una conciencia colectiva, y derecho a una voluntad colectiva, al deseo de ser nosotros por nosotros mismos, contar y crear con nuestras propias manos. Ayudó en gran parte a desmontar las grandes confusiones que nos imponen los dueños de las intrigas que nos han enseñado, sobre todo, a confundir nuestra prisión con la libertad.<br />
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En Venezuela hemos pasado muchos años confundiendo miles de cosas: hay quien confunde a sus amos con sus amigos, hay quien confunde a las ovejas con los lobos, la decencia y la mojigatería, el decoro y lo estéril , el amor y el desvelo, otros confunden la templanza y el desdén, muchos confunden las cadenas con la libertad y su voluntad con la del rebaño. A mi entender por mucho tiempo se ha confundido la palabra revolución con la revolución, hoy algunos confunden a Chavez con un muerto.<br />
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El cuerpo se cae como todo lo que alguna vez se tuvo en pie, los hombres se apagan y se ponen grises hasta fundirse con la tierra, los hombres que caminan y se equivocan y yerran, a veces horriblemente. quisiera creer que ahora que no hay confusión posible, que el cadáver de un hombre como tantos se pone gris lentamente, no confundamos la descomposición de la carne con la descomposición de las ideas, errar con nuestras manos es mucho mejor que equivocarnos en nombre de verdades ajenas.<br />
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Chavez el hombre se muere como corresponde a todos los hombres, vivió con aciertos y tristezas como corresponde también. Aquí quedamos los vivos, de quienes espero no confundamos el futuro con el pasado, el porvenir con el retroceso, sino que en este momento de claridad innegable no demos marcha atrás hacia la comodidad del corral y sigamos prefiriendo abrir nuestro camino, incierta y humanamente propio.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-2929889949995472462013-01-02T14:13:00.000-08:002013-01-02T14:13:34.204-08:00DE MAÑANAEl rocío se apelmaza sobre el aire y queda suspendido, adormilado eso es la niebla que atraviesas cada mañana mientras vas al trabajo, el rostro lavado pero los parpados aun musitando las formas de las cosas, pegajosos como acosados por lagañas centenarias.<br />
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Mas que caminar nadas, cada paso una brazada que aparta la vorágine turbia del río fangoso. mas que respirar bebes. bocanada tras bocanada de regusto amargo, una ciudad que huele permanentemente a cigarro y que se niega a que la mañana le lave la cara.<br />
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Pobre ciudad que se acurruca en su neblina, que bebe la luz filtrada de las nubes, que nada estática en el fondo de la tierra y que no acaba de despertarse, por más que intenta lavarse la cara con ese rocío apelmazado, grueso y macizo es incapaz de librarse de nosotros, lagañas milenarias en sus ojos.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-85256224634490538702012-12-18T11:12:00.001-08:002012-12-18T12:10:00.693-08:00ESTÁTICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZac21cypnKhHNVjC5BNSmk_kBVzglL7W8QGFr_R5uyoYCFfBkW8qMrNYxk2AtWsx4flgKRVbbF-yW0JZJ18J8D3LPKL2UJlokeFYHj3cF9DKvS9DBb0EQJe5OmfPb59gDd_MmuhiHGG4/s1600/shot_1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZac21cypnKhHNVjC5BNSmk_kBVzglL7W8QGFr_R5uyoYCFfBkW8qMrNYxk2AtWsx4flgKRVbbF-yW0JZJ18J8D3LPKL2UJlokeFYHj3cF9DKvS9DBb0EQJe5OmfPb59gDd_MmuhiHGG4/s320/shot_1.png" width="320" /></a></div>
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El mundo es plano como una calabaza, una estrella rota hirviendo bajo el mar.<br />
el cielo de papel maché, con bolitas amarillas y azules y rojas de celofán que los dedos inexpertos de un niño de preescolar han pegado al azar.<br />
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La era digital ha ido suprimiendo los sonidos de la tecnología: inaudibles se pasean los bits, sordomudos y frenéticos por sus callejuelas de sílice. No suena el disquete de 3 1/2 escribiendo su misero 1.44 mb de información, el módem no ocupa la linea telefónica con su crujir de hormigas de cristal, con sus campanas de magnético tañer.<br />
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La velocidad de la luz intenta con las mejores intenciones recordarnos la existencia de mundos lejanos, que fracaso estrepitoso sin embargo, ni todos sus kilómetros ni su único segundo ni sus incontables años de practica y esfuerzo son capaces de vincularnos en el instante, vemos hoy la luz que brillo en la infancia de nuestros abuelos, siguen llegando reflejos de estrellas moribundas eones atrás.<br />
<br />
Aunque recuerdo el gesto soy incapaz de reproducir el giro de la muñeca con el que se cambiaban los canales de un televisor, apenas como un eco atisbo el clac-clac de la manecilla enturbiando cada señal.<br />
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Entre gesto y gesto una exhalación de estática, mas clac-clac y canales vacíos de ruido fluctuante, en esas lineas infinitamente variables está el sonido de las estrellas, viajando trillones de kilómetros como eco a través del vacío.<br />
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Mucho peor que ver el titilar de luces como la fotografía de un muerto sobre una repisa polvorienta es escuchar los murmullos de su agonía, suspendidos en el infinito como una letanía de sombras que se resisten a desparecer, o a dejarnos olvidar<br />
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O quizás la estática sea el sonido que el niño hace al arrugar el papel celofán, hacerlo bolitas y pegarlos al azar en el infinito.<br />
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<br />Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-45478260281794160472011-11-11T11:36:00.000-08:002011-11-11T11:38:44.362-08:0011/11/11<p class="MsoNormal" style="text-align:justify">11/11/11</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Once once del once, el once ha sido siempre un numero fantástico, repetición del comienzo, unidad clonada. El once escapa a al decena trascendiendo el cero y duplicándose, sacrificándose a sí mismo como lo hizo Odín para conseguir la verdadera sabiduría. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">En “Días de ocio en el país del Yann” Lord Dunsay menciona que el magnífico rio posee once afluentes por los que traficaban lo mismo piratas que pescadores y dormían males antiguos. En un bosquejo temprano de “El jardín de las Delicias” , El Bosco había insinuado un árbol central, en el lugar que ocupa la fuente en la pintura definitiva, con once frutos maduros, once desconocidos pecados capitales.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">También era costumbre entre los miembros de las sociedades masónicas del siglo XIX llevar once monedas de plata en el bolsillo izquierdo. Fulcanelli se refirió a la obra alquímica como el despertar de once sueños, refiriéndose a los niveles de percepción de la realidad, al despertar del onceavo sueño la obra estaría completa y el ser transformado, al materia vil en metal noble, el alma humana en obra divina.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Hoy es once once del once.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">PD: a los que se tomaron la molestia de leer: esto no es cierto bajo ninguna circunstancia, ni es fruto de una investigación seria, en otras palabras soy yo hablando estupideces resultando solo en el experimento/demostración de que si juntas un montón de nombres raros y aparentas que sabes lo dices quizás alguien te tome en serio. Que peligro, y que fácil es falsificar la cultura.</p>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-57687570453786404972011-09-16T13:04:00.000-07:002011-09-16T13:16:59.639-07:00Cotidianidades (II):<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb2KcSTD2KAjn0gZgaeJ3Px9Yh7AIxqHXRAd4nWT_eDLfGK49LHmhQFc8sJfYkwqa3nRjCgeICNfBW5eR50ACBykzFW9mQefL8eRPPa90NSKXFsIaLcFJYOmm6eBJOFqKMSQIsqE3KOfw/s1600/Arena.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb2KcSTD2KAjn0gZgaeJ3Px9Yh7AIxqHXRAd4nWT_eDLfGK49LHmhQFc8sJfYkwqa3nRjCgeICNfBW5eR50ACBykzFW9mQefL8eRPPa90NSKXFsIaLcFJYOmm6eBJOFqKMSQIsqE3KOfw/s320/Arena.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5653054016478705794" /></a><br /><p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif""><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif""><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif"">El cursor titila y es el tiempo discurriendo ante mis ojos, partículas mínimas de existencia que se derraman a un paso constante de un espacio vacío a otro. El grano de arena, el cursor cae hasta el fondo del desierto, el corazón de silicio de mi computadora, el organismo se satura y empieza a verter la arena virtual de pixeles filosos de amarillentos y naranjas tonos numerados. Abro la compuerta del dvd y un alud miniatura de dunas inexistentes se abre paso por mi realidad, del puerto usb al costado fluyen los pixeles formando un abanico fluvial.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif""><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif"">En el pequeño desierto se empiezan a entrever agujeros, hundimientos que presagian el resurgir de escorpiones, alacranes y culebras bidimensionales. La palabra víbora serpentea mimetizándose con las montañas de datos molidos en mi escritorio, del último filón de la "n" en la palabra alacrán se nota un enrojecimiento en la punta, anunciando la ponzoña.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><br /></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Georgia","serif"">Me estremezco con el sonido metálico, electrónico, casi magnético de la palabra buitre que aletea sobre mi cabeza, ronda suave y grácilmente a mi alrededor con paciencia y malicia. El dolor agudo me sobrecoge cuando el primero de miles de escarabajos cuadriculados, filosos, negrísimos hunde sus mandíbulas virtuales en mi piel, me siento infectado, mis dedos se vuelven elongaciones oscuras de tipografía común, lentamente me desdibujo, voy perdiendo definición, transformándome en el icono apenas de un hombre, despojo de tiempo, acceso directo al olvido.<o:p></o:p></span></p>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-32141997750712110762011-09-12T13:20:00.000-07:002011-09-12T14:25:39.380-07:00Cotidianidades:<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjIz-CrTHm_GvcHCBaY_vuMhPpQDKi25Xy9wrkvBgmNT17gz3OiQ7YI4xtsgaMw8VLe2-IhmosE9cD5OpjBcgt_N_evbJpHVQc6jfsmraHOrs32bDIjzGjtkGrBHsYMOmsfylO7nhKkrA/s1600/dark-side-of-the-moon-.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjIz-CrTHm_GvcHCBaY_vuMhPpQDKi25Xy9wrkvBgmNT17gz3OiQ7YI4xtsgaMw8VLe2-IhmosE9cD5OpjBcgt_N_evbJpHVQc6jfsmraHOrs32bDIjzGjtkGrBHsYMOmsfylO7nhKkrA/s320/dark-side-of-the-moon-.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651587405075417874" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span> </span>Hoy la luna está grande, redonda, amarilla, lleva una ceja que le da un aire sospechoso, parece el ojo acechante del antagonista en una película mala de las que pasan por la madrugada en los canales públicos. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">La luna esta amarilla y pudiera ser la pupilar purulenta, intoxicada y venenosa de Cthulu, y podría ser también el pezón ambarino y suave de Varda. No se si temer a la mirada de lo primigenio o rendirme ante la majestuosa intimidad de la señora de las estrellas. </p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Incapaces de coexistir pugnan en mi, en una guerra sangrienta, los cantos elficos de los adoradores de Elbereth con los aullidos flagelados de las razas antiguas, todo mientras camino a mi casa, el sol se despeina tras los edificios y la ciudad y sus luces se desperezan, coral inaudito de las profundidades eternas, el mar vertiginoso que llamamos universo y que se presume apenas detrás de la pupila que cuelga del cielo, somnolienta.</p>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-32848751723005203832010-05-23T16:38:00.000-07:002010-05-23T16:41:48.902-07:00Aniversario de un día cualquiera:Dentro de tu pecho se guarda un misterio pequeño destinado a cada hombre y cada mujer, habrá quien morirá sin encontrarlo, habrá quien dude de su existencia, habrá quien conozca donde está y tema develarlo. Habrá quien lo encuentre y lo tome como un pajarito pequeño, entre las manos, sienta el palpitar frentico, no se atreva a mirarle a los ojos y le deje ir.<br /><br />Fiesta de un 23 de mayo que pudiera ser 1 de abril, 27 de diciembre, 1984, 2010, 785 antes de Cristo. Beber y ayunar, lanzar estrépitos a toda hora, reflexionar en silencio, abandonarse al ascetismo, hacer una orgia de palabras, día de ramadán y carnaval, nacimiento y muerte de anónimos sin fin. Te celebro<br /><br />Camino con los ojos cerrados y el paso firme, porque sé que el camino es oscuro, e incierto.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-69855928584775894532010-01-06T16:20:00.000-08:002010-01-06T16:37:10.104-08:00InsomnioNo sirven los palillos de través, ni la cinta adhesiva, ni las sobredosis de café. Nada se resiste al sueño, al sueño verdadero, ese sueño que se salta los párpados por vulgares, que irrespeta los horarios, que no cree en la conciencia, el omnipresente sueño que rezuma de las cabezas como jugo de un fruto en descomposición.<br /><br />Mi cabeza es un durazno por ejemplo, es verde, tersa, algo ácida, no tiene el dulzor de los duraznos amarillitos, ni la carne suave de un melocotón sonrosado, mi cabeza firmequebradizacidaverdosa se pudre antes de tiempo y entonces veo como el sueño se me descuelga de las pestañas con unas manitos informes, con unos apéndices submarinos, con unos dientes aserrados el sueño me desgarra todo el rostrofrutacaldoprimitvo y se apodera de mi.<br /><br />El sueño no me deja dormir, el sueño me cuenta historias, me inventa realidades, me canta sus nanas estridentes, sus arrullos tormentosos. El sueño no quiere que cierre los ojos, que descanse el sentido, quiere que lo deguste por eso se sacrifica junto a mis labios y me empapa la boca de savia, se decide a abrise paso por mi garganta, a causarme una indigestión final de animales imposibles trepando por las paredes de mi estomago.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-28486581817031295692009-10-26T10:01:00.000-07:002009-10-26T14:02:41.303-07:00Abismos<span style="font-style:italic;">“...Supón que me voy lejos</span><br /><span style="font-style:italic;">Tan lejos que olvidaré mi nombre…”</span><br /><span style="font-style:italic;">Silvio Rodriguez</span><br /><br />Ginnugagap, el centro de la cosmogonía nórdica, un remolino inerte de hielo y fuego que en su centro tibio originó la vida, es el agujero del que todo salió y al que todo volverá, vientre, fosa, singularidad. El vacio es un todo que pretende englobar la nada, quizás el vacio no exista, o quizás, y sobre todo no existe su nombre y la ilusión de nombrarlo es vacua.<br /><br />La zona abisal de nuestro planeta esta descrita como las profundidades marítimas entre 3000 y 6000 metros de profundidad, por supuesto, hay zonas aun más profundas que sin embargo no han sido estudiadas extensivamente y mucho menos definidas. En alguna de esas fosas oscuras se agitan las perezosas esponjas de luz verdosa que anunciaran la apoteosis final.<br /><br />El dulce abismo, caminamos bordes confusos a profundidades insondables, es imposible distinguir el ojo amenazante de un calamar gigante de un seno de mujer, la ventura es la misma, desarrollamos nuestra propia luz como un monstruo marino, exhibimos descaradamente nuestro esqueleto, en la noche eterna del mar la melanina, las mascaras, los reflejos, el brillo, todo es insensato, solo queda la desnudez, el cruel instinto y la belleza del horror.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-51462383624773613002009-09-24T04:57:00.000-07:002009-09-24T23:39:27.822-07:0025 09<span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;">Un hombre quiso mira</span>rse por dentro</span><br /><br /><span style="font-style:italic;"><br />Un Hombre quiso mirarse por dentro y se sentò en el tronco de un àrbol<br />no era filosofo sabio ni eterno pero ese dìa sus ojos lloraron<br />como una estrella se abriò en dos el pecho<br />aunque por poco se quema las manos<br />quiso dejar que los rayos del viento le devolvieran su imagen de humano<br /><br />quiso mirar y encontrò él paraìso<br />quiso mirar y encontrò él infierno<br />quiso mirar lo que siempre nos duele<br />quiso mirarse por dentro<br /><br />cuando yo sea hormiga gigante<br />transformadora de cosas y nombres<br />con mis tenazas peinarè las nubes<br />pero prometo no aplastar al hombre<br />tiene cupido mala punteria<br />tiene una flecha y dos corazones<br />si se equivoca pierdo la cabeza<br />solo que salva ser niño o paloma<br /><br />quiso mirar y encontrò él paraìso<br />quiso mirar y encontrò él infierno<br />quiso mirar lo que siempre nos duele<br />quiso mirarse por dentro<br /><br />yo opino que el amor no es una linea<br />yo opino que el amor no es un esquema<br />la soledad puede ser abitable hasta ese dìa que todo revienta<br />si plantas flores pregunta primero si eres capaz de cuidarlas a diario<br />de lo contrario vete jardinero cambia de oficio sigue de largo<br /><br />quiso mirar y encontrò él paraìso<br />quiso mirar y encontrò él infierno<br />quiso mirar lo que siempre nos duele<br />quiso mirarse por dentro<br /><br />un hombre quiso mirarse por dentro y se sentò en el tronco del mundo<br />no fuè un capricho fuè algo muy serio<br />como los sueños de un naufrago mudo<br />si se deciden hacer este viaje<br />lleven estrellas marinas y agrarias<br />un sol cuadrado color escarlata<br />y allì estarà nuestra aldea planetaria<br /><br />quiso mirar él paraíso<br />quiso mirar él infierno<br />quiso mirar lo que siempre nos duele<br />quiso mirarse por dentro</span><br /><br /><span style="font-style:italic;">Jose Antonio Quesada</span><br /><br /><br />Como un héroe, un hombre sencillo, un dios; llevo en la mano izquierda un bastón de brotar y en la diestra un león poderoso, montura de batalla silenciosa desde donde blandir el cayado, tibieza sobre la cual dormir cuando arrecia el frio.<br /><br />He querido mirarme por dentro, y me encontré erguido, apoyado sobre un báculo moreno cubierto de musgo y caracoles, con una fuente manándome de la boca y mi perro a los pies, de ojos cerrados pero vigilante.<br /><br /><span style="font-style:italic;">"...Los muertos son estrellas que no tiene revés..." Silvio Rodriguez</span>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-31514077864798945992009-09-17T10:17:00.000-07:002009-09-17T10:22:37.608-07:00Carromato, definiciones.<span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">Carromato</span><br /><br />Carruaje de dos ruedas grande y cubierto para ser tirado por uno o varios animales. Se ha utilizado indistintamente para el transporte de personas y de carga.<br />El carromato es un carro de madera que lleva bolsas de esparto bajo el tablero y va cubierto con un toldo de material sencillo que se monta sobre tres cerchas curvas. Estas se sostienen encajándolas los largeros superiores de la caja. El toldo es de cañizo fuerte forrado exteriormente de lona o simplemente encerado. En su interior, del palo o cruz que une los dos largueros superiores y posteriores se cuelga un gran ruedo de esparto que sirve para cerrarlo.<br /><br /> wikipedia</span><br /><span style="font-style:italic;"><br /><span style="font-weight:bold;">Carromato.</span><br /><br />(Del it. ant. carro matto).<br />1. m. Carro grande de dos ruedas, con dos varas para enganchar una caballería o más en reata, y que suele tener bolsas de cuerda para recibir la carga, y un toldo de lienzo y cañas.<br />2. m. Carruaje demasiado grande, incómodo y desvencijado.<br /><br /> Diccionario de la Real academia española.</span><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Carromato.</span><br /><br />De las definiciones habría que hacer un hibrido para alcanzar la idea, un poco absurda (como todas mis ideas quizás) que yo tengo de un carromato, habría que ser tan detallista como wikipedia y luego fundirlo con la segunda acepción del DRAE; aun así no se aproximaría demasiado, quizás porque las cosas no son tanto lo que son como para lo que sirven, así para mí un carromato aunque sin duda es todo lo que dice arriba, es los limites que le imponen sus formas, también es, y ante todo, el medio primordial para trasladar ancianas gitanas llenas de cuentas, pulseras, cartas y nietos, es escondite de brujas lo mismo que de piojos, es cadáver de pueblos viejos, un carromato es laboratorio de fotógrafos con pocos dientes, hediondos a químicos y de dedos manchados. Desbalanceados y vulgares, prestos para llenarse de putas lo mismo que de lanzadores de cuchillos, los magos los prefieren para acumular libros y llevar, junto a la lámpara de aceite rechinante, un búho gris al que hablar cuando la soledad apremie.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-24471792008740780282009-09-14T11:45:00.000-07:002009-09-15T02:55:21.565-07:00Relojes de Arena<span style="font-style:italic;"><br /><br />Todo lo arrastra y pierde este incansable<br />Hilo sutil de arena numerosa.<br />No he de salvarme yo, fortuita cosa<br />De tiempo, que es materia deleznable.<br /><br /> Jorge Luis Borges “El Reloj de Arena”</span><br /><br />No resulta difícil pensar que al verse envejecer algún inmensamente antiguo beduino, o un negro colosal y arqueado en una playa, sintieran su vida como arena deslizándose fuera de su cuerpo, a engrosar las infinitas dunas, dejarse arrastrar hasta el fondo del mar. Nuestros desiertos viene y van, meciéndose sin mano que les voltee, aumentado hoy a cada instante como adelantándose al ocaso del mundo, <span style="font-style:italic;">“El bosque precede al hombre/ pero le sigue el desierto”</span> dice Patricio Manns.<br /><br />La arena, comparte con el agua cierta obviedad para ser el símbolo de lo inaprensible, se escurre entre los dedos, parece que transcurre y sin embargo permanece, como parece que el tiempo de transcurrir se trata y no existe.<br /><br />No hay duda, yo creo en el tiempo, la realidad efímera de cada segundo lo apuntala, la eternidad en cambio no es sino algún delirio incomprobable, tampoco resulta comprobable que todo perece, sin embargo.<br /><br />Aunque yo crea en el tiempo, me someta a él por ley, costumbre o curiosidad, por tener un límite que traspasar eventualmente, cuando llegue el momento (acaso eterno) de las definiciones; no puedo dejar de pensar que no existe.<br /><br /><span style="font-style:italic;">Bien sé que soy aliento fugitivo; <br />ya sé, ya temo, ya también espero <br />que he de ser polvo, como tú, si muero; <br />y que soy vidrio, como tú, si vivo.<br /><br /> Francisco de Quevedo “El Reloj de Arena”</span>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-72203195840582001932009-09-13T05:40:00.000-07:002009-09-13T05:51:45.666-07:00Sobre CataclismosTerremoto en Caracas de 6,2 º en la escala de Richter; granizo y lluvia, afortunadamente no paso nada grave, ya se acerca la época de los huracanes, y esperablemente (quizás con algo de inocencia) no pase nada con los otros pueblos que anualmente tienen que vérselas con el temperamento del mar. Cada vez me parece todo más convulso. <br />Nunca he visto un volcán, de algún modo jamás espero ver uno, pero me resultan fascinantes, particularmente la nube, especie de pared expansiva, voluble y portentosa, que les sucede.<br /><br /><span style="font-style:italic;">Flujo piroclastico:<br /><br />Se denomina flujo piroclástico a un fenómeno que acompaña a la erupción de un volcán. También es llamado nube piroclástica, colada piroclástica o nube ardiente. Este fenómeno se produce cuando lava con alto contenido en gases (por ejemplo dióxidos, sulfuros o vapor de agua) se enfría y descomprime al alcanzar la superficie durante una erupción volcánica.<br />En la mayor parte de las ocasiones, este compuesto asciende hasta la estratosfera impulsado por la célula de convección gigante que crea la emanación de calor en el cráter, separándose en el proceso sus componentes y provocando lluvias de ceniza o grava a gran distancia del volcán. Sin embargo, cuando su densidad es muy grande o su masa es excesiva para la columna de aire ascendente, la convección no puede levantar el flujo piroclástico que vuelve a caer o ni siquiera se eleva y desciende en forma de ríos por las laderas del volcán. Se comporta como un fluido adquiriendo gran velocidad, arrasando con su impacto y su temperatura(que varía de 350 a 1000 grados centígrados) todo lo que encuentra y pudiendo recorrer muchos kilómetros incluso sobre el agua. (Wikipedia)</span><br /><br />El aliento de la montaña es amenazador, tuberculosa, escupe sangre de su centro y tose con espasmos incandescentes… los signos de la tierra son confusos, parecemos empeñados en matarla pero cada uno de sus estertores nos ponen en evidencia, sea lucha inútil de vejez o no el mundo se me parece cada vez más a lo que se cree de su juventud, cuando el planeta era febril, no se ocupaba de sus hijos y la vida tuvo que ganarle palmo a palmo su lugar a los cataclismos.<br />Hay que confiar en la humanidad porque no nos queda otra, porque somos parte de ella y debemos confiar en nosotros mismos, porque es lo que debemos aspirar, porque tenemos el derecho y el deber de confiar; pero aun cuando sea inútil, viendo la cruel majestad de la naturaleza, confío en su justa violencia para el futuro, cualquiera que sea.Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-505607677710865451.post-54863827973479993952009-09-12T06:16:00.000-07:002009-09-12T06:38:15.427-07:00Sobre árboles<span style="font-family: times new roman;font-size:100%;" >Será un espacio para tratar de infectar a las dos o tres personas que pueda interesarle con mis obsesiones.<br /><br />Empecemos con una honesta y obvia: Tres poémas sobre árboles, dos españoles y un puerto riqueño, los tres hechos canción:<br /><br /><span style="font-weight: bold;">A un olmo seco</span></span> <p style="font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">Al olmo viejo, hendido por el rayo<br />y en su mitad podrido,<br />con las lluvias de abril y el sol de mayo<br />algunas hojas verdes le han salido. </span></p><p style="font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">¡El olmo centenario en la colina<br />que lame el Duero! Un musgo amarillento<br />le mancha la corteza blanquecina<br />al tronco carcomido y polvoriento. </span></p><p style="font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">No será, cual los álamos cantores<br />que guardan el camino y la ribera,<br />habitado de pardos ruiseñores. </span></p><p style="font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">Ejército de hormigas en hilera<br />va trepando por él, y en sus entrañas<br />urden sus telas grises las arañas. </span></p><p style="font-family: times new roman;"><span style="font-size:100%;">Antes que te derribe, olmo del Duero,<br />con su hacha el leñador, y el carpintero<br />te convierta en melena de campana,<br />lanza de carro o yugo de carreta;<br />antes que rojo en el hogar, mañana,<br />ardas en alguna mísera caseta,<br />al borde de un camino;<br />antes que te descuaje un torbellino<br />y tronche el soplo de las sierras blancas;<br />antes que el río hasta la mar te empuje<br />por valles y barrancas, <br />olmo, quiero anotar en mi cartera<br />la gracia de tu rama verdecida.<br />Mi corazón espera<br />también, hacia la luz y hacia la vida,<br />otro milagro de la primavera.</span></p><span style="font-family: times new roman;font-size:100%;" > <span style="font-style: italic;"> Antonio Machado</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">A una encina verde</span></span><br /><br /><br /><span style="font-family: times new roman;font-size:100%;" >...Y de haber nacido en la tierra baja<br />pudo ser timón y volverse al mar.<br />Pudo ser rueda y ver mundo,<br />ser mango, cuna o altar.<br /><br />Pudo ser ceniza y humo<br />o pudo, simplemente, no haber nacido<br />donde manda el roble, pero ahí nació<br />desafiando las reglas,<br />consentida por el sol.<br />Más cerca de las estrellas.<br /><br />De abrazarse al suelo,<br />a pelear la tierra<br />con los aguaceros,<br />de rellenar grietas<br />con bojes, tomillos y enebros,<br />de andar huyéndole al hacha<br />que el amo blande ligero...,<br />nudos amargos duelen en tus maderas,<br />encina verde.<br /><br />Que tus contornos te quieran,<br />que te respete la muerte.<br /><br />Que es bueno que cuando el haya enrojece<br />y los caminos mudan de color,<br />entre esqueletos de robles,<br />salpiques con tu verdor<br />las palideces del bosque.</span> <br /><br /><span style="font-family: times new roman;"> <span style="font-style: italic;"> Joan Manuel Serrat</span></span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Árboles</span><br /><br />Esos árboles<br /> que no se llenan los bolsillos<br /> de aguaceros<br /> que no solo viven<br /> de verdes pensamientos<br /> amarillos<br /> sino que les sacan puntas a las hojas<br /> para adelantarse al rumbo<br /> venidero de sus frutos.<br /> Esos árboles<br /> que aprenden con la lluvia<br /> a no mojarse los pies<br /> aun cuando el agua les suba<br /> a la cintura.<br /> <br /> Estos árboles<br /> se comunican con la doncella que esta<br /> con dolores para que multiplique<br /> el número de su amante por si misma<br /> para que pueda decir<br /> amado multiplicate dentro de mi<br /> para que cuando la emoción se acerque<br /> a su cuadrado<br /> su imaginación cautive<br /> la palabra con labios.<br /> Estos árboles<br /> le dan albergue a la opinión<br /> desamparada que tan elocuentemente<br /> cultiva la anonimia<br /> donde la madera verde de la lluvia<br /> le brota en llamaradas<br /> por los dedos.<br /> <br /> Aquellos árboles<br /> producen la tela incombustible<br /> de su fuego con la nieve<br /> imposible del verano<br /> con lo que sucede<br /> en la noche de abril<br /> de cualquier mes de mayo<br /> para que lo imposible escale<br /> en el gozo de su desaventura<br /> la cima infranqueable<br /> de lo que la claridad no deja ver.<br /> Aquellos árboles<br /> ponen a madurar su ir en su venir<br />aprendiendo a salir en su llegar.<br /><br /> <span style="font-style: italic;"> Clemente Soto</span>Engler Ali Argimiro Bracho Sucrehttp://www.blogger.com/profile/02905608211889278023noreply@blogger.com0